Perfil · 17 de junio de 2011

Ahora
me salen las firmas y los vagones
muertos de risa.
Me salen
con su sexo
y sus camisas y sus dardos rojos
y su pelo
negro como de punta,
buscándome el perfil.
Aunque nunca es tarde.
Aunque se acumulen preguntas
como zarpazos. Toma
y vete a explicar que todo lleva su tiempo. Que no
coleccionas
rosas,
pequeño
inútil,
que no coleccionas
rosas
sino maletas.

Releo los mensajes
en el andén del Metro:
loor
a las vírgenes vestales de este día,
a los laureles que le echas a la sopa,
a la abierta desconfianza
de los amigos.
Y mi perfil es un perro que hurga en la basura,
una mujer en un balcón un
hombre
reptando.


— Jesús Gómez Gutiérrez


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