Cómplices · 1 de diciembre de 2014
- Rojo y humo:
es una bengala, a los pies de Minerva,
mucho después del adiós del sol.
El humo, mascarón del viento, se abre al soslayo
desdibuja pancartas
agrisa banderas
roba la vista a la vista
y nos hace entre los miles que somos
un puñado al margen,
momentáneamente.
Ha sido una tarde larga, lenta desde Atocha,
con más conversación que gritos,
de cómplices.
Momentáneamente al margen
bajo el rojo
somos los miles, su puñado, un puñado, la bengala
madre del humo,
contraria del humo,
toda la luz de la ciudad
contra todo el adiós.
Madrid, 29 de noviembre.
— Jesús Gómez Gutiérrez