Cómplices · 1 de diciembre de 2014

    Rojo y humo:
    es una bengala, a los pies de Minerva,
    mucho después del adiós del sol.

    El humo, mascarón del viento, se abre al soslayo
    desdibuja pancartas
    agrisa banderas
    roba la vista a la vista
    y nos hace entre los miles que somos
    un puñado al margen,
    momentáneamente.

    Ha sido una tarde larga, lenta desde Atocha,
    con más conversación que gritos,
    de cómplices.

    Momentáneamente al margen
    bajo el rojo
    somos los miles, su puñado, un puñado, la bengala
    madre del humo,
    contraria del humo,
    toda la luz de la ciudad
    contra todo el adiós.


    Madrid, 29 de noviembre.


— Jesús Gómez Gutiérrez


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