25S · 26 de septiembre de 2012


    Todos tienen una historia que contar,
    un chico que corría, un golpe, le dieron, ¿te fijaste
    en los encapuchados? Las sirenas, las luces azules, Madrid
    gentío
    que luego son imágenes anchas del Prado y de Neptuno
    y estrechas y altas en Sol, Canalejas, Príncipe, Santa Ana, el principio
    de la Carrera de San Jerónimo
    con su extraña muralla en laberinto de la policía
    y los que no podían entrar, los que no podían salir, los que hacían marcha
    de un lado a otro
    la tarde y la noche, información, teléfonos, vías de escape
    por si las cosas se ponen feas
    van a cargar
    otra vez
    alto, tranquilos, un hilo de sangre en una frente, una mujer coja,
    la oh limpísima cara de un periodista lim-pí-si-moh en el televisor de un club,
    más golpes, más carreras y arriba, al fondo, en la fachada entre Mayor y Arenal
    una rubia en bragas y sostén sobre los mariachis y los antidisturbios
    increíble
    go
    tas de lluvia, viento, frío,
    por aquí no se pasa, retrocedan,
    el mundo no se rompe por los que tienen una historia que contar,
    se rompe por los que no la tienen.



    Madrid, septiembre.


— Jesús Gómez Gutiérrez


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